Confessionário

Sentimentos são faca. Só podem ser. Não. Mentira. A quem estou tentando enganar? Faço questão de me contradizer aqui perante todos vocês. Se é que existe alguém aí. Sentimentos não são faca. Sentimento não são nós. A nós são destinados. De fato. Tem sentimento que é bom de sentir. Mas isso até quem se ama partir. Daí por diante o que mais? Falo mais não sei. Confesso o que a muito não confesso a ninguém: eu amo. Só não digo. Homem não sabe dizer “eu te amo”. Há quem tenha problemas mais sérios. Há quem de fato não sinta, por isso não fala. Eu não. Eu confesso sem confessionário: Há bons anos eu não digo “eu te amo”. Um ano, dois, três. Nem sei mais. Perdi a conta. Conta que aliás não deveria ser feita. Contada. Quem conta um conto aumenta um ponto. Pois é já levei todos os pontos possíveis, cicatrizes tenho aos montes. Mas tem gente que que é incansável e não se cansa de apanhar. Talvez isso seja viver. Talvez para isso sirvam os músculos. Hora pra apanhar. Hora pra bater.